¿Cuándo se nota más que uno va borracho,
cuando intenta aparentar que no va borracho, reptando torpemente por el salón y
estirando las palabras, todo ello sin querer, o cuando va borracho a secas?
No fue una buena
idea… A quién debería sondear en realidad sobre esto no es a vosotros, sino a
los testigos de esas situaciones; momentos en los que, para disimular, me enfundo
el mono y hago prospección en mis recuerdos, entre los que a menudo encuentro
restos de antiguos adhesivos arrancados con poca delicadeza, como aquéllos en las
lunas de mi querido Opel Manta, el coche del Halcón de Vallecas que, sin
embargo, siempre lució vejez con mayor dignidad que nada ni nadie.
Sois batería de mis
deseos con escasa armonía –me digo–, palpitaciones que juegan, también sin
armonía, con el corazón; una tabla golpeada sin piedad por el maestro Zakir Hussain, ante la expresiva mirada, y voz cautivadora, de Hariharan. La alegría que me
pudisteis brindar era una correa ostentosa enzarzada que presionaba con pasión.
Qué triste esta
vida –me dan que pensar esos dos, con los ojos saltones embelesados por sus
propias melodías–, que lo mejor que puede ofrecer es el café de las 7 y la
birra de las 8, así como el placer de odiar a Los Planetas. Lo único que me
quedó de ti. El odio a Los Planetas. Y esa forma peculiar de abrir las botellas
de vino. Triste herencia la que me dejaste, pero es la única que me dejaste. Triste
vida –me dan que pensar esos dos nigromantes–, que lo mejor que puede ofrecer
es el café de las 7 y la birra de las 8, y el placer de odiar a Los Planetas. Pero
qué bonito es odiarlos… Nota: de la colección "historias de Perdición" https://joseirojas.blogspot.com/2022/01/historias-de-perdicion.html
graffiti in the streets of Warsaw, Poland (2015)
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