¿Por qué parece que solo somos –y que siempre fuimos– lo que somos ahora? Somos mucho más que eso. ¿Por qué mis ojos cuando te miro no ven todo lo que fuiste, como si nuestro pasado no hubiese sido más que el susurro pasajero que nos despertó de un mal sueño? El pasado no lo logro ver, en lo más profundo de tu retina. Y tus fotografías viejas son de otra persona. El pasado no existe. No sirve. No está ni se le espera. Ni siquiera fue él quien labró estas arrugas y esas cicatrices. Yo mismo borro todo lo que fuiste al no ser capaz de ver más allá de en lo que te has convertido ahora. Yo mismo devengo el sicario del tiempo, su lacayo más fiel, y aguardo a sus pies el premio que nunca llegará, el de no ser reducido por las miradas de los otros.
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